Reconstruir la humanidad en un país fracturado. Nicaragua sigue entre el desencanto, la memoria y la urgencia de volver a hablarse
- 26 may
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La verdadera disputa de Nicaragua probablemente no sea únicamente electoral o político-institucional. Es cultural. Es cívica. Es humanista. Se trata de recuperar la capacidad de pensar distinto sin destruirse mutuamente. De enseñar historia sin propaganda. De formar ciudadanos y no solamente militantes. De reconstruir medios, universidades, espacios artísticos y debates públicos.
Por Jairo Videa | @JairoVidea
Managua, Nicaragua
Hay una pregunta que atraviesa a Nicaragua desde hace décadas, pero que hoy duele distinto: ¿cómo reconstruir un país donde la política terminó devorándose la cultura, el diálogo, la educación y hasta la posibilidad de confiar en el otro?
No es únicamente una crisis institucional. Tampoco se reduce a una discusión ideológica entre izquierda y derecha. Lo que Nicaragua arrastra es una fractura emocional, histórica y humana. Un desgaste colectivo que atraviesa generaciones enteras. Una sensación de cansancio nacional en un país donde demasiadas veces la esperanza terminó convertida en obediencia, y la rebeldía acabó transformada en poder absoluto.
La Nicaragua contemporánea no puede entenderse sin revisar por qué el sandinismo logró calar tan profundamente en la sociedad nicaragüense. Y tampoco puede comprenderse sin analizar cómo una revolución que nació prometiendo justicia social, soberanía y dignidad terminó convertida —según organismos internacionales como la ONU y la OEA y amplios sectores opositores— en un sistema autoritario señalado por graves violaciones a derechos humanos.
Pero reducir la conversación únicamente a Daniel Ortega y Rosario Murillo junto a los suyos sería insuficiente. El problema es más profundo y anterior. Nicaragua, como buena parte de Centroamérica, ha sido históricamente tierra fértil para los caudillos, los mesías políticos y las idolatrías colectivas. Se han extendido incluso al exilio.
La región de los caciques
Centroamérica ha convivido durante siglos con la figura del "hombre fuerte": militares, revolucionarios, empresarios convertidos en salvadores, líderes religiosos con poder político o presidentes convertidos en símbolos patrióticos.
La historia regional está marcada por una constante: sociedades débiles frente a figuras fuertes. Y Nicaragua no escapó de eso.
Antes del sandinismo estuvo la dinastía Somoza, una de las dictaduras familiares más largas y corruptas de América Latina. Durante décadas, la familia Somoza concentró poder político, militar y económico mientras amplios sectores del país sobrevivían en pobreza extrema. La corrupción tras el terremoto de Managua de 1972 profundizó el descontento social y aceleró el respaldo popular hacia el Frente Sandinista de Liberación Nacional (FSLN).
El sandinismo no apareció en el vacío. Creció en medio de una sociedad cansada de la desigualdad, del control estadounidense sobre la política nacional, de la represión y del abandono estatal. El FSLN supo interpretar algo que pocos movimientos habían entendido hasta entonces: Nicaragua necesitaba no solo una alternativa política, sino también una narrativa épica.
El sandinismo ofreció, gracias a la Revolución Ciudadana de 1979, identidad, orgullo nacional y sentido colectivo. Hasta que no lo hizo más.
Prometía alfabetización, reforma agraria, acceso a salud, cultura popular, soberanía y dignidad nacional. Sus programas incluían incluso una "revolución en la cultura y la enseñanza".
Y eso conectó profundamente con un país históricamente excluido. Hasta que no lo hizo más.
¿Por qué la Revolución Ciudadana caló tanto?
La revolución, que no fue sandinista, no fue únicamente un movimiento armado. Fue también una emoción colectiva.
Muchos nicaragüenses vieron en la revolución la posibilidad de sentirse parte de algo grande por primera vez. La alfabetización masiva, el discurso antiimperialista, la mística revolucionaria y el sentido comunitario generaron un fuerte vínculo emocional entre sectores populares y el proyecto sandinista.
Además, el sandinismo construyó símbolos poderosos: Augusto César Sandino, la lucha contra Somoza, la resistencia frente a Estados Unidos de Norteamérica y la narrativa de una nación pequeña enfrentándose a gigantes.
Para miles de personas, el sandinismo no era simplemente política: era dignidad. Hasta que no lo fue más.
Y ahí está una de las claves para entender Nicaragua hoy. Porque cuando los proyectos políticos logran convertirse en identidad emocional, cuestionarlos deja de ser una discusión racional y pasa a sentirse como un ataque personal.
Por eso el país terminó dividido entre fidelidades absolutas y odios irreconciliables.
De la revolución a la concentración del poder
El deterioro democrático de Nicaragua no ocurrió de un día para otro.
Tras perder las elecciones de 1990 frente a Violeta Barrios de Chamorro, Daniel Ortega reconstruyó lentamente su poder político hasta regresar a la ahora Copresidencia en 2007. Desde entonces, la CIDH, Human Right Watch, Reporteros Sin Fronteras y Amnistía Internacional han denunciado concentración de poder, persecución política, restricciones al espacio cívico, detenciones arbitrarias y represión estatal.
La crisis iniciada en abril de 2018 marcó un punto de quiebre rotundo y de no retorno.
Las protestas iniciadas en abril de ese año fueron respondidas con violencia estatal y parapolicial, según múltiples informes internacionales. La CIDH documentó cientos de testimonios, denuncias de ejecuciones extrajudiciales, represión y criminalización de la protesta.
Desde entonces, Nicaragua entró en una nueva etapa marcada por el exilio masivo, la polarización extrema y el miedo.
Más de un millón de nicaragüenses han abandonado el país desde el inicio de la crisis política, según datos citados por expertos de las Naciones Unidas.
La consecuencia más grave quizás no sea únicamente política o económica. Es cultural y humana.
Un país donde la gente dejó de confiar en las instituciones termina dejando de confiar también en los demás.
"Qué ganas dan hoy de ser nicaragüense!
Y aun así, algo extraño ocurre.
A pesar del dolor, del exilio y del desencanto, sigue existiendo un orgullo nicaragüense difícil de explicar. Sobrevive en la música, en el humor, en el béisbol, en la poesía, en la capacidad de sobrevivir incluso en medio del desastre.
Nicaragua tiene una potencia cultural enorme. El problema es que durante décadas la política terminó ocupándolo todo.
La conversación pública se volvió una guerra permanente.
La cultura quedó subordinada a la propaganda. La educación perdió capacidad crítica.El diálogo desapareció. La empatía se volvió sospechosa.
Y en medio de eso crecieron generaciones enteras emocionalmente agotadas.
Personas sensibles en sociedades violentas
Hay algo particularmente duro en Centroamérica: sociedades profundamente emocionales conviviendo con sistemas políticos brutalmente agresivos.
Nicaragua es un país de gente sensible, afectiva, familiar, religiosa, nostálgica. Pero también es un país atravesado por décadas de violencia política, traiciones históricas, pobreza estructural y miedo.
Eso produce ciudadanos cansados.
Personas desencantadas que sienten que nada cambia.Que protestar no basta.Que escribir en redes sociales no transforma estructuras.Que indignarse permanentemente tampoco construye futuro.
Y la pregunta aparece inevitablemente: si las cosas no van a cambiar "tuiteando" o gritando, ¿entonces cómo?
La crisis del activismo digital
Las redes sociales permitieron denunciar abusos, conectar exilios y romper cercos informativos. Pero también crearon una ilusión peligrosa: creer que visibilizar equivale automáticamente a transformar.
No basta con publicar. No basta con viralizar. No basta con reaccionar emocionalmente todos los días.
La reconstrucción democrática de Nicaragua exige algo mucho más complejo: organización social, formación ciudadana, reconstrucción institucional, pensamiento crítico, redes comunitarias, memoria histórica y una nueva cultura política.
Y eso toma años.
Porque el problema no es solo cambiar un gobierno. El desafío es desmontar décadas de autoritarismo cultural.
¿Donald Trump llegó en un buen momento?
La pregunta surge porque el contexto internacional también influye sobre Nicaragua.
Donald Trump al centro de la política estadounidense reconfigura todos los días el tablero latinoamericano y global. Sus discursos sobre migración, seguridad y confrontación ideológica generan efectos directos en la región, pero sus gritos e intervenciones no están aportando a la lucha democrática en el universo ciudadano e institucional.
Históricamente, América Latina ha oscilado entre Gobiernos autoritarios de izquierda y de derecha alimentados por contextos internacionales polarizados.
Y Nicaragua no es ajena a ello.
El riesgo es que el país vuelva a convertirse en una pieza geopolítica antes que en una prioridad humana.
Porque mientras las potencias discuten ideologías, miles de nicaragüenses siguen viviendo entre exilio, desempleo, miedo y fragmentación familiar.
De güegüense y realidad
Hay una figura cultural que quizás explica mejor a Nicaragua que cualquier discurso político: el Güegüense. Ese personaje irreverente, burlón y astuto que sobrevive enfrentando al poder mediante la ironía.
El problema es que durante décadas la sociedad nicaragüense aprendió más a sobrevivir que a construir ciudadanía. Aprendió a resistir. A callar. A adaptarse. A desconfiar.
Pero no necesariamente a dialogar democráticamente.
Y ahí está uno de los grandes desafíos del futuro: transformar la cultura política del miedo en una cultura de participación y responsabilidad colectiva.
Justicia, memoria y reparación
Ninguna transición democrática real puede construirse sobre el olvido y la división. Nicaragua necesitará eventualmente procesos de verdad, memoria y reparación para las víctimas de la violencia política, impulsados por la ciudadanía, no por políticos y otros charlatanes. Lo exigen organismos internacionales, defensores de derechos humanos y amplios sectores de la sociedad civil.
Pero también necesitará algo igual de importante: evitar que el país quede atrapado eternamente en la lógica de la venganza.
Porque la transición no puede basarse únicamente en castigar responsables. Debe incluir reconstrucción nacional.
Y eso implica recuperar cosas básicas:— la confianza,— la educación crítica,— el pensamiento humanista,— la cultura,— el debate público,— la empatía,— el sentido de nación.
Unificación antes de transición
Nicaragua enfrenta un reto particularmente complejo: reconstruirse mientras sigue fracturada emocionalmente.
La oposición no siempre logra articularse. El exilio vive disperso. La ciudadanía está agotada de todo. Y el miedo sigue siendo una herramienta política poderosa, para ambos lados.
Por eso algunos analistas insisten en que antes de cualquier transición democrática debe existir un mínimo de unificación nacional alrededor de principios fundamentales: respeto a los derechos humanos, institucionalidad, pluralismo, justicia independiente, libertad de prensa, garantías ciudadanas y constitucionales.
Sin eso, cualquier transición corre el riesgo de repetir viejos ciclos.
Que Nicaragua vuelva a florecer
La gran pregunta no es únicamente cuándo cambiará Nicaragua. La pregunta real es qué tipo de país quiere ser después del trauma.
Porque reconstruir una nación no depende solo de elecciones o acuerdos políticos. También depende de recuperar humanidad.
Volver a hablarnos.Volver a escuchar.Volver a disentir sin destruirnos.Volver a creer que el bien común existe.
Quizás ahí esté el verdadero desafío pendiente:hacer que nazca otra vez la voluntad de construir un país digno para todas y todos.
Un país donde la política no vuelva a devorarse la cultura. Donde la educación enseñe pensamiento crítico y no obediencia. Donde la memoria sirva para sanar y no únicamente para dividir. Donde nadie tenga que exiliarse para sentirse libre.
Y donde Nicaragua pueda regresar, finalmente, al concierto de las naciones democráticas, libertarias y humanistas.
"Yo no tengo esperanza. Yo quiero esperanzar a la gente. Tener esperanza no es algo singular, personal. El verbo es esperanzar a otros. Hay posibilidades de esperanzarnos colectivamente en que podemos hacer mejor las cosas, aunque va a ser largo, lento, difícil y peligroso, pero se puede. Sin odio, sin venganza, con sabiduría. Con la sabiduría que da todo lo que hemos aprendido en estos años difíciles. El dolor aveces nos hace malos, pero aveces nos hace sabios. Apostemos a eso", dijo recientemente la escritora y teóloga cubano-nicaragüense, María López Vigil.
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